Deusa,

➡️ Fica até o final, e não vai se arrepender!

Antes de tudo, eu quero te contar uma história de como isso começou…

Depois de uma chuva forte, eu saí pra caminhar e o chão da trilha tinha amanhecido diferente.

Onde no dia anterior não tinha nada, agora existia um bando de cogumelos pequenos, marrons, empurrando a terra pra cima como se tivessem chegado de madrugada, todos juntos, combinados.

Eu parei ali um tempo, agachada, olhando aquilo com uma mistura de encanto e desconfiança, porque parecia mágica e não era.

Eles não tinham nascido naquela noite.

Eles estavam ali havia muito tempo, embaixo do meu pé, num corpo que eu não conseguia enxergar. O que a chuva fez foi só dar licença pra parte visível aparecer.

Isso me perseguiu a semana inteira.

O cogumelo que a gente colhe e fotografa é só o corpo de frutificação do organismo, a parte que ele coloca pra fora quando chega a hora de se espalhar.

O organismo mesmo é uma malha de fios finíssimos que corre embaixo da terra, dentro do tronco caído, dentro da folha em decomposição.

Chama micélio, e na maior parte dos casos você não distingue a olho nu.

O biólogo Merlin Sheldrake, que passou anos enfiado em floresta atrás dessas redes, escreve uma coisa que eu não consigo mais desver: a gente tem o hábito de pensar em indivíduos, e os fungos não colaboram com esse hábito.

Onde a gente enxerga um cogumelo, tem um tecido.

Debaixo de cada passo seu existe um emaranhado que ninguém terminou de mapear. E eu fiquei pensando em quantas vezes eu julguei a minha própria vida pela parte que aparecia.

O mês em que nada saiu.

A fase em que eu não produzia nada visível e me achei parada.

O período depois de uma viagem, quando eu voltava sem conseguir explicar pra ninguém o que tinha mudado, e por fora era exatamente a mesma mulher.

Era micélio…

Simples assim…

Numa floresta do Oregon, pesquisadores do serviço florestal americano mapearam geneticamente os fungos do solo e descobriram que uma área imensa era ocupada por um indivíduo só.

Um.

O mesmo organismo, contínuo, cobrindo 965 hectares, com quase quatro quilômetros de ponta a ponta. Ele é da família do cogumelo do mel, e ninguém andando por ali diria que está pisando em cima de uma criatura.

Ele também virou carta.

Cogumelo do Mel, a de número dezenove: estrutura subterrânea.

Ninguém conseguiu datar aquilo com precisão. O que se sabe é que tem milhares de anos, e que a estimativa varia tanto justamente porque ninguém sabe a que velocidade ele avança.

E tem uma última coisa que eu li de madrugada e me deixou acordada depois.

O micélio dele brilha no escuro.

Isso é verdade, tem nome antigo, e marinheiro do século XVIII já prendeu lasca de madeira podre luminosa em instrumento pra conseguir ler no escuro.

Só que o cogumelo, a parte que a gente colhe e fotografa, não brilha.

A luz vai apagando conforme ele sobe e amadurece.

Deusa, senta com isso um minuto comigo.

A parte que aparece é a menor. E, nesse caso, é também a que não tem luz.

Foi mergulhando nesse mundo que nasceu o Sabedorias da Terra, o oráculo que eu te conto no fim desta carta.

Cada cogumelo tem uma personalidade.

Não em sentido místico solto, mas no jeito como ele cresce, em onde ele escolhe morar, no nome que os povos que conviveram com ele por séculos resolveram dar pra ele. Isso é uma linguagem. E linguagem, pra mim, sempre foi oráculo.

O reishi aparece na China como lingzhi, algo como fungo espiritual, registrado por escrito desde o século II, em pintura, em tapeçaria e em poema, sempre associado à longa vida.

Ele cresce devagar, duro, envernizado, sem nenhuma pressa de ser bonito. A mensagem que nasceu dele, na minha mão, foi sobre gastar-se mais devagar.

O cordyceps é o mais estranho, porque brota de dentro de um inseto.

O nome chinês dele é uma frase inteira, dongchongxiacao, verme no inverno, capim no verão, que descreve o que os olhos veem em duas estações.

É a imagem mais literal de metamorfose que a natureza deixou por escrito.

A carta dele é sobre impulso vital: a vida pulsando dentro de você e ficando parada demais no "depois eu faço". Energia é direção.

E tem a cauda de peru, minha preferida, confesso.

Ela cresce em leques listrados e sobrepostos, nunca sozinha, sempre em colônia inteira, tomando um tronco caído como quem estende uma toalha.

Quando eu vi a foto pela primeira vez, o que veio foi rede de apoio.

E a carta dela é sobre isso, a força do coletivo: você não estava se segurando sozinha, você só não estava olhando pros lados.

Esses três são só o começo.

São trinta cogumelos, trinta cartas, e cada uma te devolve uma pergunta em vez de uma resposta pronta.

Se você já quer ver o baralho inteiro, ele está aqui:

Um dos que mais me marcou foi o chapéu da morte, a Amanita phalloides.

É um cogumelo esverdeado, discreto, de aparência absolutamente banal, e responde pela maior parte das mortes por envenenamento com cogumelo no mundo.

O detalhe mais cruel é o tempo: os sintomas costumam demorar de seis a vinte e quatro horas, e quando chegam a pessoa já nem associa com a refeição.

Deixo registrado, porque eu mesma já acreditei nisso: ele não mata por toque.

Ainda assim, cogumelo silvestre não se colhe e não se come sem quem entende. Isso não tem exceção.

No baralho ele virou a carta do ponto sem volta, porque nem toda escolha permite retorno.

O que ele me ensinou foi discernimento.

Ele não se anuncia, não tem cor de alarme, não tem cheiro de aviso, e se parece com vários outros que são inofensivos.

A única coisa que separa uma coisa da outra é conhecimento, atenção, e a humildade de perguntar pra quem sabe antes de levar à boca.

Eu vou te confessar uma coisa.

Faz meses que eu carrego esse projeto e faz meses que eu adio contar.

Quando a coisa é muito minha, quando nasce de um assunto que eu fui estudar por gosto e não por plano, fica mais difícil de colocar no mundo, porque não tem onde se esconder.

E aí eu voltei pro chão da trilha. Se eu esperasse aparecer inteira, eu não ia aparecer nunca.

A parte visível é sempre a menor.

O que sustenta é o que ninguém vê: os anos de leitura, as viagens, os cadernos, as vezes em que eu não produzia nada e estava, sim, virando alguma coisa.

Deusa, o que em você anda parecendo parado, mas talvez esteja só sendo raiz?

Foi disso tudo que nasceu o meu novo oráculo.

Chama Sabedorias da Terra, tem 30 cartas, e é uma parceria minha com a Mushin, que entrou nessa comigo desde a primeira conversa.

Cada carta é um cogumelo, com a potência dele e a mensagem que veio dessa potência.

Uma frase, uma afirmação e uma mensagem mais longa, que você acessa pelo livrinho ou apontando a câmera pro QR code, direto no celular.

Tem até um cogumelo bioluminescente no baralho.

A carta dele chama Luz interior. Depois de tudo o que eu te contei sobre o micélio que brilha e o cogumelo que não brilha, você já sabe por quê.

Ele não serve pra dizer o que vai acontecer. Eu não trabalho assim e você sabe.

Ele te devolve uma pergunta melhor do que a que você chegou fazendo.

Dá pra tirar uma carta só, de manhã, antes de decidir qualquer coisa. Ou abrir três: Ecos do Caminho, Clareza Interior e Desapegar, Desabrochar.

Ele já está disponível na loja da Mushin.

Se alguma coisa em você se mexeu lendo esta carta, dá uma olhada antes que a cabeça invente um motivo pra deixar pra depois.

A pergunta que eu te deixo pra esse domingo: o que está crescendo em você agora, embaixo da terra, esperando só a chuva certa pra aparecer?

Com carinho,

Laylä Föz 🌙